Ancora sotto le coperte, ancor prima di aprire le finestre, sapevo che era venuta.
Lo sentivo nel silenzio, nei rumori.
Lo sentivo dentro.
Dico subito, senza tema di apparire blasfema, che per me la neve è una specie di miracolo, un elemento che avvicina la terra e il cielo.
Per me significa pace e serenità assolute.
“Lo stregone, il vecchio mastro,
finalmente se n’è uscito!
E i suoi spiriti fedeli
seguiranno i miei voleri.
I suoi gesti e le parole
li ho imparati, e pure i riti,
con le forze di magia
posso fare anch’io prodigi.”
“La prima cosa che Cora notò furono le catene. Penzolavano dal soffitto a migliaia, una macabra collezione di manette e ceppi, ferri da legare alle caviglie, ai polsi e ai colli in ogni varietà di combinazione. Catene per impedire a una persona di scappare, di muovere le mani, o per sospendere un corpo in aria prima di fustigarlo.
Leggere Erri De Luca significa entrare nella sua vita.
E attraverso il suo verbo preferito “mantenersi”(tenersi per mano) si viene afferrati dalla sua, vigorosa, ruvida, ma calda e accogliente, apparentemente distante forse per l’educazione ricevuta.
Una mano che fa il paio con quella di Alessandro Mendini, design e architetto, fautore di una “progettazione critica, cosciente e poetica”, qui ispirata dai disegni, raffiguranti mostri, di un bambino dislessico caro ad entrambe.
NO!
Secondo Wassily Kandinsky il colore era il tasto, l’occhio il martelletto, l’anima il pianoforte dalle mille corde e l’artista era la mano che, toccando questo o quel tasto, faceva vibrare l’anima. John Cage invitava a studiare Duchamp per scrivere musica e Marianne Werefkin riteneva che il pensiero artistico fosse rivelazione della vita in termini di colore, forma e musica, e avesse valore solo se personale: “Il mondo dell’artista è nei suoi occhi, e questi a loro volta gli creano un’anima. Educare questi occhi per ottenere un’anima sensibile è il dovere principale di un artista”.
“l’idea che siamo
tanto capaci d’amore
eppure preferiamo
essere nocivi”
«Quindici minuti di standing ovation e dieci chiamate alla ribalta. Quella sera Luciano Pavarotti fu un gigante in scena. Anche dopo l’ultima nota, si profilò sul palco la sua ostinata presenza fisica, con le grandi braccia aperte nel gesto impossibile di accogliere a sé ogni spettatore seduto in palco e platea, di stringere ogni coppia di mani piena d’applausi, di respirare ogni grido di entusiasmo a lui dedicato. Braccia aperte e in bocca ancora ‘e muoio disperato! E non ho amato mai tanto la vita’
“Il me semble que je serais toujours bien où je ne suis pas”, (“Mi pare che sarò felice dove non sono”), scriveva Baudelaire.
L’esistenza dei protagonisti di Exit West sembra accompagnata dalla medesima sensazione. Un malessere, un adagio cantilenante come la prosa costruita su lunghi periodi ridondanti di allitterazioni, reiterazioni e di tempi imperfetti, con cui Mohsin Hamid atarassicamente racconta.
